Холст масло. 2006 год. Размер: 25 х 40
воскресенье, 8 ноября 2009 г.
суббота, 7 ноября 2009 г.
суббота, 4 апреля 2009 г.
***
Как быстро пролетели эти годы,
Остались лишь мусоропроводы,
Да лестничные черные площадки,
Что помнят нас с тобой украдкой,
Целующихся у дверей домов,
Ходящих над Невой мостов
И звонкий, звонкий смех не слышат,
Гремящие от ветра крыши.
Гитара сломана, давно сгнила
И песня вместе с нею умерла,
А на столе моем бутылка Клинского,
Да сильный, сильный ветер с Финского.
07.2007.
Остались лишь мусоропроводы,
Да лестничные черные площадки,
Что помнят нас с тобой украдкой,
Целующихся у дверей домов,
Ходящих над Невой мостов
И звонкий, звонкий смех не слышат,
Гремящие от ветра крыши.
Гитара сломана, давно сгнила
И песня вместе с нею умерла,
А на столе моем бутылка Клинского,
Да сильный, сильный ветер с Финского.
07.2007.
Посвящение поэту
В.А.посвящается.
Что наша жизнь?
Скомканный лист бумаги.
Что наша смерть?
Забытая временем сага.
Поэт! Ты где теперь?
Ты девять дней уже в раю,
Закрылась дверь
В обитель тихою твою.
Ты так любил Его,
А Он тебя. Теперь вы вместе.
Чего желать еще, чего?
Поставим на могиле «крести».
Все песни спеты
И стихи рассказаны не раз,
Владимир, что ж…
Мне не хватает вас…
12 марта 2007г.
Что наша жизнь?
Скомканный лист бумаги.
Что наша смерть?
Забытая временем сага.
Поэт! Ты где теперь?
Ты девять дней уже в раю,
Закрылась дверь
В обитель тихою твою.
Ты так любил Его,
А Он тебя. Теперь вы вместе.
Чего желать еще, чего?
Поставим на могиле «крести».
Все песни спеты
И стихи рассказаны не раз,
Владимир, что ж…
Мне не хватает вас…
12 марта 2007г.
***
Я хотела влюбиться,
Я хотела забыться
И меня занесло в ту страну.
Я не знала печали
И в аллее молчала
Вереница из старых дубов.
Как в обычном романе
Не укрылись изъяны,
Не одна я, а ты слишком один.
И закрылась со скрипом,
(Я так видела в клипе),
Дверь, уводящая в прежнюю жизнь.
И вот снится теперь
Мне дубовая дверь
И туда убежали все мысли,
Где в далекой стране,
На прогнившем столе
Ты мне пишешь прощальные письма.
11.2005.
Я хотела забыться
И меня занесло в ту страну.
Я не знала печали
И в аллее молчала
Вереница из старых дубов.
Как в обычном романе
Не укрылись изъяны,
Не одна я, а ты слишком один.
И закрылась со скрипом,
(Я так видела в клипе),
Дверь, уводящая в прежнюю жизнь.
И вот снится теперь
Мне дубовая дверь
И туда убежали все мысли,
Где в далекой стране,
На прогнившем столе
Ты мне пишешь прощальные письма.
11.2005.
вторник, 3 марта 2009 г.
***
***
Ты сидишь в сапогах
У молебен на сломанной крыше,
Ты забудешь портрет,
Тот, что я рисовала со стишьем.
Ты бежишь в этот мир,
Тот, что я для тебя написала,
Ты известный кумир,
Но того ль я в тебе увидала?
Ты воспетый герой,
Для тебя твой фанат так не дорог,
Век не долгий застой,
Я гляжу и тебе уже сорок.
Я бегу в свет машин,
Я смотрю в эти фары, как лица,
Я хочу утонуть,
Но мешает, мешает водица.
Что стекла ручейком
По запачканной шелковой юбке,
Эй, сыграй музыкант,
Мне на сломанной старенькой дудке.
Я тебе подпою:
В этом мире уже все фальшиво,
Я на долю свою
Тридцать лет проглядела уныло.
И опять босиком
Я бегу умирать от отравы,
И опять старый дом,
Тот, что мне рисовался веками.
И опять не уснуть,
Только где ж мне найти утешенье?
Может это любовь?
Может только слепое влеченье?
И опять свет крестов,
Что горят, когда грешница плачет;
И опять вздох мостов,
Что во тьме закрываясь судачат:
О погибшей душе,
Что сидит у разбитой палитры,
Я опять не с тобой…
Ну а годы уходят, как титры…
01.2004.
Ты сидишь в сапогах
У молебен на сломанной крыше,
Ты забудешь портрет,
Тот, что я рисовала со стишьем.
Ты бежишь в этот мир,
Тот, что я для тебя написала,
Ты известный кумир,
Но того ль я в тебе увидала?
Ты воспетый герой,
Для тебя твой фанат так не дорог,
Век не долгий застой,
Я гляжу и тебе уже сорок.
Я бегу в свет машин,
Я смотрю в эти фары, как лица,
Я хочу утонуть,
Но мешает, мешает водица.
Что стекла ручейком
По запачканной шелковой юбке,
Эй, сыграй музыкант,
Мне на сломанной старенькой дудке.
Я тебе подпою:
В этом мире уже все фальшиво,
Я на долю свою
Тридцать лет проглядела уныло.
И опять босиком
Я бегу умирать от отравы,
И опять старый дом,
Тот, что мне рисовался веками.
И опять не уснуть,
Только где ж мне найти утешенье?
Может это любовь?
Может только слепое влеченье?
И опять свет крестов,
Что горят, когда грешница плачет;
И опять вздох мостов,
Что во тьме закрываясь судачат:
О погибшей душе,
Что сидит у разбитой палитры,
Я опять не с тобой…
Ну а годы уходят, как титры…
01.2004.
Подписаться на:
Сообщения (Atom)
